Sólo fue viento

La gélida llovizna va empapando

mi cara.Y mis ganas.

El frío cruel se abraza

a mis huesos cansados

bajo atenta mirada

de miles de esqueletos de edificios.

Lápidas orgullosas

bajo un maleficio

que olvidaron los nombres de los idos.

En mí sigue lloviendo

y el gris de este abrigo

se ahoga bajo un negro de agua frío.

Caigo en la cuenta. Viento.

Se ausenta. Lo extraño.

Imposible. Lo veo.

En una esquina gira.

Corro como poseso

a ver si se torna y mira.

Y lo hace. Y no es nadie 

Y lo hace. Y no es nada.

Fue mi imaginación... pobre engañada.

Y yo maldigo al aire 

porque no fuera él. Sólo fue viento.

¿Por qué?

Con mareas llegaste y en mareas...

te fuiste.Y el silencio se quedó.

La voz del horizonte se quebró

bajo Luna plomiza de peleas.

Humo negro eres de chimeneas

que entre mis manos tristes escapó.

Sal de penas estéril surco aró

alumbrado a la luz de extintas teas.

En aire sepulcral... una pregunta

flota brillante cruel tempestad.

Ruge furiosa voz de marabunta.

¿Por qué? Si conocías la verdad.

¿Por qué la condenaste a ser difunta?

¿Por qué? ¿Por qué me diste libertad?

Grita, poeta

La poesía está viva, no muerta.
Ella duerme tan plácida entre libros.
Arropada en papel, no entre los hilos,
sigue esperando ser al fin despierta.

Ella se duerme y entre versos sueña,
en versos libres, silvas y sonetos

rimando con poetas y su anhelo,
caprichosa, de si misma es la dueña.

Alguien abre un libro, ella un ojo,
entre susurros canta somnolienta,
contando sus secretos, poesía abierta
Al que la desafía valeroso.

Cuando alguien la recita, ella explota.
Se derrama, te cubre, se te abraza.
Te rodea con ella y se alza
a la vez invisible y poderosa.

Grita, grita por ella, mi poeta,
porque ella se hace viva al recitar.
El verbo en ella se vuelve a encarnar.
Grita, grita que nunca estará muerta.

Silencio

El silencio se llena de vacíos,
retumba con el trueno ya callado,
alumbra en el farol que ya han apagado,
fluye en el cauce seco de los ríos.

Suena antes de que el Sol seque rocíos,
late con el dolor ya sofocado,
brilla en el llanto triste consolado,
mira en rostros de mármoles umbríos.

No hace ruido el sueño del despierto,
ni tampoco el placer que me prohíbo,
ni el cielo negro cuando se ha abierto.

En silencio estas líneas yo escribo,
silencio quedará cuando haya muerto
y el silencio recuerda que estoy vivo.