Grita, poeta

La poesía está viva, no muerta.
Ella duerme tan plácida entre libros.
Arropada en papel, no entre los hilos,
sigue esperando ser al fin despierta.

Ella se duerme y entre versos sueña,
en versos libres, silvas y sonetos

rimando con poetas y su anhelo,
caprichosa, de si misma es la dueña.

Alguien abre un libro, ella un ojo,
entre susurros canta somnolienta,
contando sus secretos, poesía abierta
Al que la desafía valeroso.

Cuando alguien la recita, ella explota.
Se derrama, te cubre, se te abraza.
Te rodea con ella y se alza
a la vez invisible y poderosa.

Grita, grita por ella, mi poeta,
porque ella se hace viva al recitar.
El verbo en ella se vuelve a encarnar.
Grita, grita que nunca estará muerta.

Campos de Castilla

Se alza sobre esta tierra marrón

la paja en su mortaja dorada,

muerta a manos de la despiadada

crueldad del verano y su sinrazón.

Grises de piedras de alguna estación

se abrazan a la vía ya oxidada.

Es sangre del camino desangrada,

llorada en llanto de separación.

Sobre estéril campo se cierra el cielo

por negros nubarrones ocultado

plañiendo en velatorio bajo el velo.

Verde una hierba se asomado

a los campos de Castilla de duelo.

La vida y la muerte se han encontrado.

Todo eso es verso que busca salida

Es ese verso que aún no has parido

de un futuro, su última promesa,

de un pasado, su pena que aún pesa. 

Es ahora, y lo que ya se ha ido.

Es ese amor al que más he querido

y el desamor que arde como pavesa.

Es tristeza que al corazón apresa

y la alegría que más lo ha henchido.

Es el dolor, es la liberación,

es el cielo e infierno, es muerte y vida,

es la condena, es la solución.

Es el que recuerda, es el que olvida,

fervorosa espera, gélida acción.

Todo eso es verso que busca salida.

Deambulaciones de un alma errática

Suena la última de las campanadas.
Mis ojos caen ante el sueño rendidos,
un mundo a lo racional escondido
abierto queda y  mi alma escapa.

Atada a mí por hilo de plata
anda entre sueños y deseos perdidos
mi alma inconsciente y su camino
dibuja huella en tierras todavía intactas.

Fisga en rincones creídos inexistentes,
prófugos de la censora Razón,
Reina en 'vuestra realidad' decadente.

En cadenas, vuelve a su prisión
condenada por la Dama Regente
Mientras me despierta, cruel, el Sol

Musa caprichosa, no me abandones

Eres caprichosa como un niño

tan pronto apareces de la nada

susurrante cual secreto de amada

o desapareces sin dejar testigo.

Eres infiel como el agua de un río

que tan pronto besa a una carpa

como se abraza a las rocas y cañas

quedando la soledad sin sonido.

Ay, que tan pronto te cuelas en mi lecho

gritándome palabras anhelantes

para que tu deseo deje hecho.

Desapareces, no sé dónde caes

en qué lugar das tus etéreos besos

y solo quedo, Musa Inspirante