El lugar. Nuestro lugar.

Hay un lugar aquí

en la ciudad de barro y sufrimiento.

Ese lugar de acero y cemento.

Ese lugar... Entre sombras al que huí.

Mil nombres borran otros, quizás mil.

Esconden los amores y las vergüenzas

y, sin embargo, sus piedras recuerdan.

Me hablan. Me hablan de ti.

Sí, ese lugar late

con un coche y respira su humo

y se ahoga en aguas verde oscuro.

A la aurora renace.

Es pestilente y es también sombrío.

Extrañamente bello.

Porque se copa con nuestros recuerdos

la pared que se asoma sobre el río.

Campos de Castilla

Se alza sobre esta tierra marrón

la paja en su mortaja dorada,

muerta a manos de la despiadada

crueldad del verano y su sinrazón.

Grises de piedras de alguna estación

se abrazan a la vía ya oxidada.

Es sangre del camino desangrada,

llorada en llanto de separación.

Sobre estéril campo se cierra el cielo

por negros nubarrones ocultado

plañiendo en velatorio bajo el velo.

Verde una hierba se asomado

a los campos de Castilla de duelo.

La vida y la muerte se han encontrado.

Despedida en una estación

Olor a gasolina en las miradas

entre ese gris y el marrón suspendidas

Se asfixian en él pieles humedecidas

de rocío de ocasos y alboradas

Cruel chirrido de máquinas ahogadas

niega a las voces mudas despedidas.

El hidráúlico chasquido de idas

mata las chispas de ojos reflejadas.

Susurro en el pesado aire perdido.

Los relojes cumpliendo su labor.

Tú, escaleras. Yo, al hormigón fundido.

Las calles brillan con un gris fulgor.

Llego a la casa del recuerdo herido.

Más gélido que tu ausencia. Su olor.

Colores en escala de grises

El velo gris de las nubes del cielo

se refleja en charcos iridiscentes

donde luchan el agua y el aceite

sobre la negrura del pavimento.

El azul apuñalado al ocaso

sangra en carmín sobre el horizonte.

El Sol que en triste descender se esconde

amortaja al atardecer morado.

En la noche cerrada el naranja

a la bóveda deslunada hiende

mientras la luz roja del neón vende

su descanso a urbe que no descansa.

Y cuando el reflejo se torna en verde

el rayar del alba dura un momento

y explota la sombra a la luz en fuego

entre edificios de hormigón que miente.

Envidio tanto brillo que me rodea

porque dentro de mí, mi alma desciende

por una escala de grises que sumergen

el color en plomo que nunca espera.

Al fango te hunden

Ya en el pasado del fango te alzaste
a la vera del Tajo para verte
reflejada bajo el Sol ardiente
hasta que las envidias despertaste.


Al barro se esfuerzan en arrastrarte
aquellos que el podrido poder tienen.
Con manos ávidas y ojos verdes
falsos, fingen que tus males no saben.


Ocres y rojizas son tus tierras;
azules, los cielos que te cubren,
blancas, las ilusiones en la espera.


Blancas parecen las tramas que se urden;
azules, ríos y llantos por la pena;
ocres, la tierra en la que te hunden.