Sólo fue viento

La gélida llovizna va empapando

mi cara.Y mis ganas.

El frío cruel se abraza

a mis huesos cansados

bajo atenta mirada

de miles de esqueletos de edificios.

Lápidas orgullosas

bajo un maleficio

que olvidaron los nombres de los idos.

En mí sigue lloviendo

y el gris de este abrigo

se ahoga bajo un negro de agua frío.

Caigo en la cuenta. Viento.

Se ausenta. Lo extraño.

Imposible. Lo veo.

En una esquina gira.

Corro como poseso

a ver si se torna y mira.

Y lo hace. Y no es nadie 

Y lo hace. Y no es nada.

Fue mi imaginación... pobre engañada.

Y yo maldigo al aire 

porque no fuera él. Sólo fue viento.

Silencio

El silencio se llena de vacíos,
retumba con el trueno ya callado,
alumbra en el farol que ya han apagado,
fluye en el cauce seco de los ríos.

Suena antes de que el Sol seque rocíos,
late con el dolor ya sofocado,
brilla en el llanto triste consolado,
mira en rostros de mármoles umbríos.

No hace ruido el sueño del despierto,
ni tampoco el placer que me prohíbo,
ni el cielo negro cuando se ha abierto.

En silencio estas líneas yo escribo,
silencio quedará cuando haya muerto
y el silencio recuerda que estoy vivo.

Lluvia

Lluvia que empapa a la melancolía.

La tristeza es gris, fría y mojada.

Nostalgia hecha gota derramada.

Olvida la memoria que se agría.

Lluvias cantan pálida melodía

de réquiem a la hoja abandonada.

El viento es una flauta ahogada

en lágrimas de un cielo que aún plañía.

Le cuento mis secretos y mis penas.

Responde con murmullos susurrantes.

Escucha los misterios de mis venas.

Donde llueven mis lluvias incesantes

viajará mi lamento y sobre arenas

llorará como nunca lloró antes.

Campos de Castilla

Se alza sobre esta tierra marrón

la paja en su mortaja dorada,

muerta a manos de la despiadada

crueldad del verano y su sinrazón.

Grises de piedras de alguna estación

se abrazan a la vía ya oxidada.

Es sangre del camino desangrada,

llorada en llanto de separación.

Sobre estéril campo se cierra el cielo

por negros nubarrones ocultado

plañiendo en velatorio bajo el velo.

Verde una hierba se asomado

a los campos de Castilla de duelo.

La vida y la muerte se han encontrado.

Azul y rojo, morado

Eres azul de cielos despejados,

de océanos claros e insoldables,

de glaciares, hielos inquebrantables

de fondos de naufragios olvidados.

Soy el rojo de ocasos desangrados,

del suelo de los hierros oxidables,

de fuegos que espantan la noche amables,

de herrumbre de mandobles derrotados.

Sin llegar al horizonte, tocamos,

cuando el aire implosiona de repente

en llamas púrpuras. Nos abrazamos.

El frío azul funde al rojo candente

y en mil morados nos desdibujamos,

cuando queda una piel únicamente.

Olor a septiembre

Septiembre se abalanza con su olor:

A otoño, escarcha y melancolía.

A luces doradas a mediodía

y a noche negra de hálito helador.

A marrones y ocres en derredor,

a tardes más cortas día a día,

a sacrificios donde moriría

un Sol agonizante sin fulgor.

Aire helado de gris humo pesado

entre mantas que hablan de soledad

al cantar de un fuego casi apagado.

Las sombras largas en la oscuridad,

compañeras de sueño desvelado,

abrazándose en esta vacuidad.

Ojalá

Suena el silencio en esta oscuridad
de  anhelantes tinieblas retorcidas.
Entre las negras volutas  podridas
imploro una brizna de claridad.

Me arrastran mareas en tempestad
de furibundas olas encendidas.
Entre rabiosas espumas heridas
rezo a un dios salvaje por su piedad.

Y cuando busca refugio mi mente,
rescata una palabra entre un millón
que brota de mi boca de repente.

La sombra llena de iluminación.
Ya no habrá nada que al mar atormente.
"Ojalá" es esperanza y maldición.

Gracias a G por la imagen.

Caminando por la playa

Un recuerdo que no es mío

Sauce